由沈三林二担任主角的都市小说，书名：《少年啊不服输》，本文篇幅长，节奏不快，喜欢的书友放心入，精彩内容：少年游·不服输的初遇------------------------------------------，沈三刚在校场练完枪。，晒得校场上的黄土泛白。他一套“梨花十八式”走下来，枪尖始终不离一条直线，收式时枪杆贴腰旋了半圈，“啪”地一声拍在掌心，震得红缨簌簌抖落几滴汗珠。教习捋着胡子点头，刚要开口夸，沈三已经把枪往后一抛，头也没回。侍从慌慌张张接住，枪杆上的汗甩了他一脸。，盯着隔壁林家那棵歪脖子枣...

《少年啊不服输》精彩片段

少年游·不服输的初遇------------------------------------------，沈三刚在校场练完枪。，晒得校场上的黄土泛白。他一套“梨花十八式”走下来，枪尖始终不离一条直线，收式时枪杆贴腰旋了半圈，“啪”地一声拍在掌心，震得红缨簌簌抖落几滴汗珠。教习捋着胡子点头，刚要开口夸，沈三已经把枪往后一抛，头也没回。侍从慌慌张张接住，枪杆上的汗甩了他一脸。，盯着隔壁林家那棵歪脖子枣树，眼里闪着跃跃欲试的光。，出了名的灵秀。剑眉星目，鼻若悬胆，笑起来眉眼弯弯，露出一口白牙，好看得扎眼。京中夫人们见了都要摸一把，说“沈家三郎这模样，长大还得了”。但他从不拿这个说事——男人靠本事吃饭，长得好有什么用？他要争的是骑马最快、射箭最准、枪法最好，连斗嘴都不能输。，他嘴角一挑。那墙说高不高，说矮不矮，大人翻不过是因为腰腿硬，小孩翻不过是胳膊短。沈三既不是大人，也不是普通小孩。他退两步，助跑，蹬墙——靴底在青砖上蹭出一道白印——借力，翻身，动作干净利落。“哗啦”一声闷响，一摞码在墙根的青瓦被他踩了个稀巴烂。，尘土扬起来。他扇了扇眼前的灰，嘴里嘟囔了一句“怎么还码瓦片”，目光已经扫向廊下——，坐着个少年。，瘦得多。月白的衫子，袖口挽了一道，露出一截细瘦苍白的手腕。正低头看膝上摊开的书，那声足以惊动半个院子的响动，只让他翻页的手指顿了顿。顿了顿而已。然后，他又跟没事人似的，翻过一页。，在突然寂静的院子里，格外清晰。。他见过的人里，有怕他的，有捧他的，有跟他较劲的，就是没有无视他的。这倒有意思了。——其实没灰，就是故意摆样子。然后大摇大摆走过去，影子斜斜地盖在那书页上，把午后最后一点光也挡了。“喂，”他开口，声音清亮亮的，带着少年人特有的爽利劲儿，“林家的？”。靛蓝封皮，边角都磨出温润的光了，是《孙子兵法》注疏。字小得像蚂蚁，却工工整整，一笔一画都像是刻出来的。。他看清楚了——不是印的，是手写的。这么小的字，一笔一画都不粘连，这人手腕上有功夫。
他伸手就把书抽走了。书挺沉，墨香清冽。他扫了眼封皮，又翻了一页，看见页边密密麻麻的批注，字迹清峻，见解刁钻。他抬头，似笑非笑地看着那少年：“书不错。叫声沈三哥，就还你。”
那少年终于抬起头。
一双眼睛黑极了，像古井深水处的黑，静幽幽的，看不出深浅，也看不出情绪。眉峰细长，鼻梁挺直，嘴唇薄而淡，整张脸白得近乎透明，能看见太阳穴附近细细的青色血管。好看是好看，就是太寡淡了，像一幅没上色的白描。
被那双眼睛看着，沈三心头莫名一凛。但他随即把书往背后一藏，扬起下巴：“怎么？不敢叫？”
少年看了他片刻。那目光平静得像结了冰的湖，看不出恼，也看不出怕。然后他视线下移，落在沈三腰间——那里挂着一块玉佩，云纹镂刻，边缘一道浅浅的旧痕。
“将军府的人。”少年开口了。声音清清凌凌，不高不低，像冬天里的一捧泉水。
不是问句，是陈述句。
沈三一愣：“你怎么知道？”
少年没答。他目光掠过沈三，落向他身后那片狼藉的碎瓦，然后收回视线，站起身。
月白衣摆拂过青石砖，没起半点灰。他绕过沈三，步子稳稳地朝屋里走，不急不缓。经过沈三身边时，飘来一股清苦的药香。走到门口，他停了一下，没回头。
“《孙子兵法·虚实篇》第六行批注，你看不懂。”
门关上了。
“啪嗒”一声，不重不轻。
沈三站在原地，攥着那本书，脸上的笑意一点一点收了。
他低头，翻到第六行。批注只有八个字：“虚实相生，强弱易势。妙。”字迹清峻，锋芒内敛。他看得懂每一个字，但连起来的意思……他确实没完全明白。
他又翻了几页。每一页都有批注，有的长，有的短，有的在正文旁边画了一个极小的圈，旁边写了个“谬”字。沈三盯着那个“谬”字看了很久。字不大，但笔锋凌厉，像一刀砍下去的。
他忽然笑了。
“有意思。”他把书往怀里一揣，蹲下身，开始捡碎瓦。碎瓦边儿锋利，他捡得利索，一片一片码好。指腹被划了道口子，血珠沁出来，他低头看了看，*掉，接着捡。
收拢的碎瓦在廊下堆成个小丘。他蹲那儿想了想，从怀里摸出半截石笔，挑了块稍大、平整的瓦片，在背面运笔。字迹灰白，在深青瓦面上显得峭拔：
瓦还你。
书明天还。
——沈三
他把“沈三”两个字刻得格外用力，最后一笔拖出一道深深的划痕。然后把瓦片端端正正摆在瓦堆顶上，拍了拍手上的灰，纵身上树，**回家。
怀里那本书贴着衣料，隐隐发烫。他不知道为什么没把它留在矮几上——也许是想回去查查“虚实相生”到底什么意思，也许不是。
廊下阴影深处，窗纸后面，那双静黑的眼睛把院里一切收在眼底。看他蹲在地上捡瓦片，看他被划破手指*掉血珠，看他刻字时运笔的力道，看他**走了。
风吹过，冬青叶子沙沙响。那块刻着字的青瓦，在炽烈的日头下，沉默地泛着凉。
当夜，月光水似的泻了一地。
林二推开书房门，缓步走到廊下。矮几上，青瓷碟空了——下午放的枣泥酥，被吃光了，只剩几点酥皮渣子。旁边那块深青瓦片还静静躺着。
他拿起瓦片，就着月光看背面那些字。指腹抚过“沈三”两字的刻痕，石粉有点糙。他来回抚了两遍，把石粉都蹭掉了，露出底下光滑的瓦面。
“沈三……”他念了一遍，声音很轻，像在品尝这两个字的味道。然后他嘴角微微一弯——不是笑，是那种“我知道了”的弧度。
他转身回屋，走到书案前，铺纸，研墨，提笔。笔尖悬在纸上，停了片刻。然后落笔，一行小字：
“金刀沈家？倒要看看，是刀利，还是笔锋利。”
墨迹未干，他看了一会儿，把纸折好，和那块青瓦片一起，放进抽屉最深处。
然后吹熄了灯。
黑暗中，他闭着眼，嘴角的弧度久久没有消失。